Un Mal Recuerdo

Ayer fui a comprar unas cosillas al supermercado y de pronto me topé a bocajarro con un par de militares, los miré y se me produjo una sensación que había quedado olvidada en mi desde hace casi dos décadas. Di un pasó hacia atrás y se me apretó la guata, luego al segundo reaccioné y seguí mi trayecto. Ese miedo visceral era el que me producían los uniformados en años de la dictadura miedo que fui superando sanamente y paulatinamente hasta simplemente borrarlo de mi conducta y mis emociones.

Sin duda esto me fue provocado por todo lo que he visto estos días a raíz de la muerte de Pinochet, especialmente impactado quedé con el discurso de su nieto, intolerable me fue volver a presenciar a uniformado hablar como un Fascista. Menos mal que al parecer será expulsado o auto-expulsado. Otra opción hubiese sido un desastre y no creo quedar corto al decir que en el fondo constituiría la crisis más aguda que hubiese vivido nuestra democracia post dictadura. Si los militares siguiesen pensando así – cosa que estoy seguro que no es real- significaría que no hemos avanzado en nada y en los cuartales con el dinero de todos los chilenos se estarían amparando otra vez potenciales asesinos.

Luego de ver a Moreira reconociendo que el “capitán se equivocó y que merece sanciones, y nótese que lo dice Moreira, me quedé un poco más tranquilo. No porque crea que el diputado sea un gran demócrata sino porque al menos a nivel oficial incluso en la derecha más dura no es presentable defender una perorata de ese tamaño.

A veces con mis hijos nos topamos en la calle con militares y carabineros y no perciben miedo en ellos, hasta a sus cortos años los ven con admiración, siento que eso es producto de que ya las instituciones armadas se han ido incorporando nuevamente a la civilidad, de hecho antiguas familias militares como los Schneider vuelven a vestir uniformes, lo mismo vale con la restitución de la imagen de Prat con el “Nuca Más” de Cheyre y tanto e importantes avances.

Soy de los que no creen en que la derecha es la misma de la dictadura pero disfrazada, pienso que al interior de ella hay una serie de dirigentes liberales que marcan una nueva tendencia en ese sentido y que no estuvieron presentes en los funerales del dictador por cierto. Como siempre lo digo, el pensamiento de derecha no tiene porque estar ligado al fascismo ni al genocidio y la consolidación de una derecha auténticamente democrática le haría muy bien a este país. Lamentablemente estos han sido días en que defender este argumento ha sido bastante más complejo.

Creo harto en mi país, en su desarrollo y su futuro, me siento bien apegado y orgulloso de Chile post dictadura, por ello este paréntesis con elástico que me hace mirar de nuevo hacia atrás me tiene descompensado. Sólo espero -y aunque mi guata aún no me crea- y estoy seguro que esta será la última oportunidad en que veamos actos medianamente masivos de manifestaciones Fascistoides mezcladas con instituciones del estado.

Por eso la muerte del más grande asesino de la historia de Chile nos hará bien a todos, será por fin un descanso para olvidarlo y seguir hacia delante.

Por Fin

Primera vez que me alegro por la muerte de alguién.

Viva Chile!!!!

Mochileando en Mantilhue: Parte III

En este oscuro panorama vacacional, presos en las fauces del paraje, los días se hacían eternos, lejos los más eternos de mi vida. Ya ni nos hablábamos con el Cristian. estábamos apestadísimos, ensombrecido. Sólo caminábamos en silencio, por el sendero de Mantilhue matando coliguachos con nuestro inseparable amigo el palo. Lo único que esperábamos era que llegará la noche, al menos que oscureciera un poquito para irnos a dormir, recuerdo de hecho un día que a las 6 de la tarde –record hasta ahora en mi vida- tratamos de conciliar el sueño. Lo malo de pernoctar a la hora en que la gente en el mundo libre esta en plena actividad significaba que tipo 4 de la mañana ya estábamos listos para iniciar una nueva jornada. Ni salía el sol y de nuevo al palo y la caminata.

Increíble, pero aun se puso peor la cosa, la razón: llegó el sábado. Resultaba que todos los lugareños de los pueblos del alrededor usaban Mantilhue como su balneario favorito, era algo así como la Cartagena del lago Puyehue, llegaban familias completas y prolíficas a tomar posesión del lugar, con sus perniles, huevos duros, y harta basura pa botar en la playa, por cierto mucho ruido etc. En síntesis, Mantilhue siguió igual de feo y desagradable pero ahora superpoblado.

Los bañitos de la señora, ese lujo que nos había proporcionado, ahora quedaban abiertos como hoyos públicos, por lo que las letrinas se llenaban al tope de fecas. En algún minuto quise hacer algún intento de reconciliarme con mi digestión pero al abrir la letrina, el horrible hedor me dejó estítico unos cuentos días más. Pero eso no era todo, la señora se nos acercó a informarnos que la tarifa de fin de semana en el exclusivo terreno de las vacas languetea carpas variaba durante el fin de semana y además era caro, hasta los SuperOchos que vendía y de los que nos alimentábamos cuando los grumos de las sopas no nos apetecían fueron afectados por la inflación manejada por la mañosa economía de esta vieja de mierda.

Otro factor, dado que ahora si que los autos no podían pasar por la playa atestada de público, usaban el camino normal por el que siempre debían transitar, pero eso significaba que ya no podíamos caminar matando coliguachos, porque se había transformado en un gran estacionamiento. Conclusión nos pasamos dos soleados días transpirando al interior de la carpa, sin nada que hacer.

Sin embargo, el sábado en la noche estábamos llenos de esperanza porque el domingoa las 8 AM pasaría el bus el bus que nos sacaría del infierno y nos dejaría en Entre Lagos. Nos departamos tempranito para ordenar todo, la esperanza de la liberación hasta nos tenía activos y comunicativos. Tipo 6 ya teníamos todo bastante ordenado sólo faltaba cerrar la carpa y los sacos. En eso estábamos cuando apareció la señora.

-“Que pena que se vayan pos niñitos, pero bueno no se van a ir con la guata vacía vengan a mi casa y yo les sirvo un rico desayunito del sur”.

Nuestro odio asesino hacia la vetusta se disipó, quizás no era tan bruja como nos había parecido, quizás nuestra mala onda en el lugar nos había hecho juzgarla mal, tanta amabilidad nos encantó o si quieren embrujo por algunos instantes.

En una linda mesita de mantel bordado, y en general en una casa bastante más acomodada de lo que se veía por fuera – quizás no éramos los primeros giles que habían dormido con las vacas- la señora nos hizo esperar por el desayuno, y la espera empezó a resultar larga. “Ya van los pancitos niños se están horneando”, y en media hora no llegaban los pancitos. “Perenme que ya va la lechita recién sacada de la vaca” otros largos minutos pasaron. 40 minutos al menos esperando que la señora sirviera. Por fin empezamos a comer y nos servía y servía, algo de Hansel y Gretel percibíamos en todo ello, llegaba y llegaba con cosas ricas y nunca nos podíamos parar. Cuando ya eran tipo 7:10 nos paramos agradeciendo mucho. “Muchas gracias señora se paso”.

- “Pérenense pos muchachos me tiene que pagar el alojamiento”. Otro rato hasta que llego con el cuaderno y saco una cuenta abultada que nos devolvió el odio que siempre se mereció.Igual fuimos caballeros, bien weas también

- “Aquí tiene la plata señora, Muchas gracias por todo”. Y estiramos los billetes.

- “No pos, no pos, chiquillos no se me hagan los pillos, aquí todavía no me han pagado el desayuno”. Quedamos sorprendidos por el cobro de algo que entendimos de buena fe que era fruto de una hospitalidad centenaria del mundo sureño. Pero nada de eso…..

- “Y cuanto es?”.

- “Sólo 10 mil pesitos cada uno” me deben 20 mil más”. El desayuno más caro de Chile.

Picados le dimos la plata con cara de desagrado pero había que atinar quedaban entre dimes y diretes sólo 15 minutos para que llegara el bus. Rajamos a guardar la carpa y cerrar los sacos cosa que para gente con escasa motricidad fina y gruesa como nosotros no era fácil.. Quedaban 2 minutos y aun no terminábamos todo, y cuando estábamos listos……el mundo se congeló un instante, olvidando la templanza rural del lugar pasó volando la micro que era de la salvación, gritamos corrimos y lo perseguimos pero nada, el bus se había marchado y ahí quedamos.

No nos podíamos la rabia, hervíamos de odio, queríamos hasta pegarle a la vieja, pero lamentablemente algo de sensatez quedaba en nosotros y optamos por desquitamos con nuestras mochilas y carpas a las que comenzamos a patear con fuerza, hasta que desarmamos todo dejando esparcido ropa y utencilios campistas, craso error, en eso estábamos cuando lo inversomil nos volvió a golpear, pasó un segundo bus, también a una velocidad incomprensible. Si no hubiésemos pateado nuestras cosas lo habríamos podido tomar, pero no teníamos idea de que había otro más.

No lo podíamos creer, sentí que la depresión me consumía y que jamás en mi vida saldría de ese lugar Mi amigo me miro, me agarro del cuello y levanto alto su puño, me quería pegar, y yo quería que lo hiciera, estaba furioso, pero se contuvo, agarro lloroso un palo mata coliguachos y se fue a caminar a la nada a morder la rabia. Otro día en Mantilhue nos esperaba.



PD: Esta foto de Mantilhue la encontré en la red, no se ve tan feo ahora, quizás mi amigo Barril tenía razón y la Vieja hizo un resort con la plata que ganó con nosotros.

Cinemania

En medio de un paréntesis creativo les envío mi lista de votación histórica de peliculas en IMDB (Internet Movie database) . La calificación va del 1 al 10. Verán - a los que les interese- que tengo una predilección pasional por las peliculas de horror y suspenso, es por lejos mi genero favorito, aunque es el más dificil para encontrar verdaderas cintas de calidad. Por ello, a los que les guste explorar esta tendencia, ahí encontraran una selección de varias de las mejores de todos los tiempos. Entre ellas para mi gusto la de la imagen "La Colina Tiene Ojos" de Alexandre Aja, se requiere harto estomago y a los más suceptibles algun acompañante para controlar los nervios.

Que lo disfruten.

http://www.imdb.com/mymovies/list?l=22324118

Garage Olimpo

Desde hace unos pocos años pero sobre todo unos cuantos meses tengo una compulsión por el cine, busco, arriendo, veo, proyecto, copio películas todo el tiempo y me la paso entre Bazuca, Blockbuster, IMDB.com y labutaca.net. Me ocurre que cuando la oferta es grande, el entusiasmo decrece, vale decir, a esta altura he visto tantas películas que muy pocas me hacen mucho sentido o llegan al corazón.

Una cuestión fantástica es poder conseguir vía bajada de Internet cintas que aun no se estrenan en Chile a pesar de que son de hace varios años, en este paquete está “Hotel Rwanda”, “Sophie Scholl”, “Hardy Candy” todas buenísimas y a la que me referiré ahora que simplemente me deslumbró, “Garage Olimpo”.

Es una película Argentina del año 2000 dirigida por Marcos Bechis que trata sobre una de las tantas historias trágicas de la represión militar argentina en los años de la “Guerra Sucia”. En este caso el de una joven activista de 18 años años que dedicaba parte de su vida a alfabetizar los sectores pobres de Buenos Aires y que es detenida en su casa por un comando represivo los famosos escuadrones de la muerte y es trasladada al tristemente celebre “Gararge Olimpo” lugar de detención, tortura y muerte.

La protagonista en el “Garage Olimpo” se encuentra con su delator que resultó ser un inquilino de la casa que compartía con su madre, un muchacho que siempre se mostró enamorada de ella. Pero todo era una cortina de humo para investigarla ya que el joven resulta ser un torturador más del comando. Sin embargo dentro del recinto este hombre, a su torcida manera parece seguir queriendo a la chica, y la ayuda en medio de la reclusión tener un pasar más tranquilo, evitándole nuevas torturas, dándole mejor comida, etc. a cambio de que ella sea su amante. Todo ello provoca una extraña mezcla de esclavismo por conveniencia pero no carente del todo de sentimientos.

Lo que de buenas a primeras pueda parecer un relato clásico de cine político épico, en verdad es un obra de arte muy sensible, respetuosa con el espectador, sobria y pavorosa al mismo tiempo. Su gran virtud radica en mostrar a los verdugos tal cual eran, gente de apariencia normal, que después de torturar y aniquilar a sus victimas marcaban tarjeta y volvían a sus casas a ver a sus hijos y mujeres como si no pasará nada. En el mismo sentido se muestra constantemente el carácter rutinario y burocrático del trabajo del victimario: cada uno moviéndose con un carrito con ruedas con la batería eléctrica y la picana entrando de celda en celda, con una tabla de aplicación de corriente según el peso del detenido, si un prisionero se estaba muriendo un doctor llegaba a controlarlo y reanimarlo para que lo pudieran seguir apremiando, en los ratos libres en medio de la agonía y el sufrimiento de sus victimas jugaban pin-pong indiferentes para sobrellevar el tedio. Se ven los roces casi de cualquier pega entre estos funcionarios del terror, y reuniones de coordinación todos los días con el Jefe de la Unidad para ver el estado de los interrogatorios, a que prisioneros se les debía aplicar más violencia, a quienes matar y a quienes lanzar en avión al rió de la plata. Todo como un trabajo más, sin grandes emociones imbuido en la rutina.

Esto rememora y reproduce, la actitud fría e indiferente de los funcionarios SS en los campos de concentración nazis siempre preocupados de archivar, escribir informes y cuantificar su barbarie, del cálculo tecnócrata de los aviadores norteamericanos al lanzar sus bombas en Hiroshima, y finalmente todas las estructuras de “inteligencia” que a través de la historia y por su puesto en Chile posibilitaron grandes matanzas, persecuciones y genocidios. Para sus ejecutores, como se demuestra mil veces, su obra no fue más, que su trabajo, su obligación, nada más. Ser buenos funcionarios, llevar a cabo su cometido, eso era para ellos importante, independiente de las vidas en juego, de la degradación y del sufrimiento extremo que provocaron.

Un recurso notable del film es la constante exhibición de vistas aéreas de la bullante ciudad de Buenos Aires en movimiento, que sin palabras ni sonidos hace sentir al espectador que toda la tragedia de aquellos años era succionada por esa inmensa urbe que seguía funcionando como si nada, reflejando la soledad pasmosa de los detenidos y sus causas. Ningún lugar en el mundo se paraliza por el horror de algunos, la vida sigue su curso parece querernos decir.

Y la imagen final del avión de las fuerzas aérea argentina abriendo su escotilla para lanzar seres humanos vivos al Río de la Plata, en medio de una opera militar es simplemente sobrecogedora, espeluznante y al mismo tiempo estéticamente brillante. Un himno a la barbarie, como aquella opera de Wagner en medio de los bombardeos americanos sobre Vietnam de “Apocalypse Now” .

Siempre es más fácil hacer una caricatura de la condición humana y de la violencia en particular cayendo en el maniqueísmo tipo western de mostrar a los torturadores como malos feos y pervertidos. Del mismo modo el pase al efectismo facilista, a la crudeza representativa también es un camino corto. Atormentar al espectador con las sesiones de tortura o asesinato para remecerlo es la vía más fácil pero también más burda. Sin embargo “Garage Olimpo” no recurre a nada de eso, al contrario, nos recuerda que el terror es parte de la condición humana, que en determinadas circunstancias históricas y sociológicas tu amable vecino o amigo se puede transformar en tu verdugo y que el o los verdaderos demonios no tienen capa, cuernos ni tridente sino que están entre nosotros y no se compartan en la cotidianeidad muy diferente que nuestros similares. Hay que tener estomago y valentía para exponer esto y al mismo tiempo no perder el hilo de que estamos enfrente de una monstruosidad injustificable.

En síntesis está película si me llegó al corazón y aun no me la saco de la cabeza. Se las recomiendo.

Mochileando en Mantilhue: Capítulo II

Era tan evidente el carácter rural y por supuesta añadidura bonachón de la señora, que a ninguno de los dos se nos ocurrió preguntarle el precio del terreno que compartiríamos con su ganado, ni dudar siquiera de sus “baños lindos y limpiecitos”. Simplemente, instalamos la carpa donde nos dijo y decidimos probar que tal.

Recién comenzaba el viaje y estos pequeños contratiempos no menguaron nuestro ánimo. Rápidamente, decidimos salir a pasear alrededor del pueblito, siempre es rico recorrer tu lugar de vacaciones en forma pedestre y llenar el estómago aventurero de lindas experiencias. Pero, primera gran decepción, las caminatas allí eran bien inviables, o más bien se podía caminar pero como preso en una larga celda, un kilómetro hacia el este y de vuelta al oeste. El camino era raro como que se cortaba en bosque en ambos costados y, además, un bosque tupido e inexpugnable, en la práctica no se podía avanzar, no me pidan detalles lógicos pero no se podía, hoy me lo imagino como los cuentos de marineros en la época de Colón, como que luego de esos bosques venía el acantilado, era como el punto final de un planeta cuadrado por ambos costados.

A la pobreza del trekking hay que añadir los coliguachos, si Mantilhue alguna vez crece a la categoría de pueblo de relevancia, su escudo debiera contar con la imagen de tal molesto y abundante bicho. El sitio estaba infesto de coliguachos, eran muchisisisimos te atacaban de 10 con suerte, lo que hacía imposible actividades tan importantes y humanas como simplemente estar afuera. Si caminabas el kilómetro mantilhuano parecías un pajarraco descoordinado siempre aleteando y pegándote en la cabeza evitando que te succionen la sangre. Por lo tanto, a los pocos minutos de estar en el “balneario” nos acostumbramos a andar con un buen palo en la mano tratando de achuntarles, cosa que no era fácil incluso con la práctica que proporcionan varios días en el lugar.

Después de descartar la caminata como pasatiempo, la belleza del lago Puyehue y la playa local eran otra cuestión medular a la que habíamos ido. Sacamos las toallas y nos echamos en la arena a tomar solcito a leer, etc., sin embargo también se presentaron serios inconvenientes, los pocos autos, jeep y camionetas que pasaban por el pueblo gustaban de recorrerlo por su playa. Varias veces estuvimos a punto de ser atropellados, de hecho la arena estaba llena de huellas de ruedas, pero si querías simplemente correr el riesgo suicida de morir reventado en ella, los coliguachos te recordaban que había cosas aun peor que la muerte, ergo olvídate por ejemplo de leer un libro en esas condiciones.

Sin desanimarnos, aún nos quedaba bañarnos en el lago que en el sur siempre son un poco fríos pero tranquilos, hermosos y refrescantes. Nos lanzamos al agua, pero nuestros amigos coliguachillos nos siguieron hasta allí, y entonces “eureka” usamos la alternativa de escabullirnos buceando ya que en el agua nunca nos encontrarían, pero para pasarnos 12 horas sumergidos hubiésemos necesitado equipos submarinos de alta tecnología con los que por cierto no contábamos y creo que aún no se inventan. De hecho, cuando me encapriche en respirar un rato, al sacar mi nariz un bicharraco se posó en ella y se alimentó de la sangre de mi prominencia respiratoria. Definitivamente ni caminar, ni tomar sol, ni bañarse, ni nadar, ni casi respirar, eran actividades adecuadas para practicar en el lugar.

Sin embargo, entre tanto intento frustrado pero variado las horas corrieron con cierta rapidez. A todo esto, también fuimos a visitar el camping indicado por Turistel y nos encontramos con un recinto cerrado por gruesas cadenas y candados, con la hierba hasta el cielo lo que demostraba que llevaba varios años clausurado, y eso que la guía de camping decía renovarse y comprobarse año a año.

Llegada la hora de la comida, junto a las vaquitas, encendimos nuestro anafre de mochilero para preparar una deliciosa sopa de espárragos, pero ¡ohhh sorpresa! el fuego del anafre se apagaba, ya que Mantilhue era una locación muy ventosa. Para hacer ese miserable plato nos gastamos un baloncito de gas completo y la sopa quedó derechamente fría - ni siquiera tibia - llena de grumos enormes del tamaño de un bolón que tuvimos que ingerir con asco y raspando el paladar. Así, ese día llegamos a la conclusión que cocinar no era una actividad que pudiésemos realizar con calma en ese pueblo.

Medio hambrientos pero con la esperanza de un mejor amanecer nos fuimos a acostar ese día. Nos metimos a los sacos y tratamos de descansar. Pero aquí nos encontramos con dos nuevas sorpresas: el poder de la fe y las curiosidades etológicas de la fauna vacuna enfrentadas a la tecnología habitacional outdoor.

Respecto de lo primero, a poco pegar los ojos escuchamos con mucho ímpetu y volumen vocal los cantos a viva voz de un fervoroso grupo religioso (Testigos de Jehová, acaso) que habían hecho campamento a pocos metros de nosotros. Las alabanzas al Señor nos dificultaron gravemente el dormir y cuando por fin algo lográbamos sumergirnos en sopor, los sueños estaban plagados de imágenes bíblicas siempre perturbadoras para un par de agnósticos. Bíblico y todo, dormir es al fin dormir, sin embargo aquí entró en acción el segundo elemento despertador, por alguna razón que alguna vez National Geographic deberá investigar, a las vacas les fascinan la carpas y esa fascinación es de carácter medio sexualizada, a ellas les encantaba nuestra pequeña carpa iglú para 4 personas. De a montones se acercaban a ella para chupetearlas y langüetearlas con ganas, cuando su lengua pasaba entre la tela y nuestros cuerpos nos llegaban a mecer, ahí descubrimos la versatilidad de la naturaleza ya que los mismos palos mata coliguachos servían para salir en calzoncillo en medio de la noche a corretear a las coquetas vacas. En fin, definitivamente Mantilhue no era un lugar muy agradable tampoco para dormir.

Mal dormidos despertamos tipín 6 de la mañana con los cantos de varios entusiastas gallitos. Nos vestimos y como es parte de la fisiología mañanera nos fuimos a orinar a los “lindos y limpios bañitos de la señora”, sin embargo en vez de baños nos encontramos con un hoyo de una putrefacta letrina en el centro de unas casetas destartaladas, antes de entrar a ella a unos 10 metros ya se podía sentir el horrible hedor que expelía, bastó visitarla una vez para saber que no queríamos ir más. Sin perder las ganas y considerando que esto tenía ribetes de aventura ecoturistica decidimos usar la vegetación para verter nuestros desechos. Acá de nuevo la geografía de Mantilhue nos traicionó, el campo era tan plano que aunque te internaras varios kilómetros a regar un arbusto siempre se podía ver que estabas meando por ahí. Pero no había vuelta y perdimos por un rato la vergüenza, sin embargo, algo elemental se nos había escapado de nuestro inventario, para tener un buen ganado vacuno como el de nuestra anfitriona no sólo se debe tener vacas sino también el macho de la especie, también es bien sabido que a los toros el color rojo o rosadín – en este caso el de nuestros traseros pelados al sol- les llama a la furia. De esta forma a no mediar la mitad del chorro orinal que el fuerte viento también nos devolvía en nuestras ropas, el respetable toro salió veloz a embestirnos con sus cuernos. A poto pelado corrimos desesperados de vuelta a la carpa saltando zanjas y cayéndonos al pastizal en una escena por cierto patética. Nueva conclusión, Mantilhue no era tampoco un buen sitio para orinar ni defecar.

Mochileando en Mantilhue: Parte I

Con mi amigo Cristian bajamos del helicóptero vestidos de comandos, con nuestras caras pintadas de guerra, un cuchillo en los dientes, y la metralleta en nuestros brazos. Los escasos habitantes rurales de la zona costera norte del lago Puyehue gritaban despavoridos mientras los perseguíamos atrapábamos y liquidábamos ahí mismo, ancianos, Testigos de Jehová y los que se emborrachaban en la playa ese fin de semana nos miraban impactados, desorientados antes que blandiéramos nuestra armas en sus vientres. Como en un juego de niños cada asesinato lo celebramos como un gol, golpeándonos las manos en un saludo en el aire. Luego de matarlos a todos rociamos las casas y cabañas con parafina e incendiamos el pueblucho completo. Reíamos a carcajadas, demencialmente mirando como se consumía el pueblo y sus habitantes. De pronto en medio del holocausto al unísono elevamos nuestros metralletas al cielo, no habíamos gastado una sola bala, reservándolas para nuestros peores enemigos, así disparamos y de inmediato cayeron miles de coliguachos atravesados por nuestros disparos. Estábamos más alegres que nunca, más satisfechos que con los humanos. Luego apretando los dientes, seguimos disparando a los insectos, caían de miles, chorreándonos su sangre bicheril ………………………….

Desperté jadeando de la emoción intensa y vengativa que me había provocado el sueño, pero la realidad se hizo presente con la habitual oscuridad que nos acompañaba esas vacaciones, ahí estaba la carpa iglú para 4, el saco de dormir, la ropa y cachureos varios amontonados a nuestros pies y mi amigo Cristian, durmiendo arrebujado en su saco. Recién amanecía y no había caras pintadas, ni armas ni nada que nos permitiera enfrentarnos con dignidad a nuestra terrible realidad, estábamos mochileando en Mantilhue algo equivalente al Bagdad actual pero de los mochileros. Un lugar terrible y tenebroso al que habíamos llegado por una mala recomendación y de donde no podíamos escapar.

Días atrás en el bus que nos llevaba al sur con mi compañero conversamos sobre lo inadecuado que era ir al baño en un bus y peor aun sentarse a depositar desechos humanos en el WC. Simplemente asqueroso e incomodo eso no era por cierto para nosotros. Luego esas palabras recobrarían caprichosamente su sentido.

De mañana llegamos a Temuco y rápidamente tomamos otro bus a Osorno, luego Río Bueno y de ahí una locomoción rural a Mantilhue. El vehiculo tomo dirección hacia el este cordillerano, en un camino extraño, estando en la 10ª región con su verdor natural este paisaje se veía árido y plano, los villorrios que eran muchos se parecían deshabitados y fantasmales como de cuento Lovecrafiano. Lo otro que llamó mi atención era lo extenso del camino, llevábamos varias horas internándonos más y más por esa planicie monótona y nunca llegábamos a destino. De tanto en tanto el asistente del chofer a quien llamábamos el azafato se acercaba a nosotros:

- A donde dijeron que iban?
- A Mantilhue.
- Pero si ahí no hay na…. Tan seguros?

Con Christian nos habíamos puesto de acuerdo que cada uno escogería un destino, y Mantilhue había sido mi elección. Yo tomé la guía de camping de la Turistel y me fijé en que recinto tuviera más estrellitas (en abecedario Turistel más belleza natural) y menos signo $ que no tengo para que explicar que era, y el resultado de esa combinación resultó ser Mantilhue. Más buena infraestructura – así decía - de camping, una larga playa y una vegetación generosa. Era, se suponía, a la segura.

Cuando ya todos se habían bajado de la diligencia y de ello había transcurrido una hora y mientras el azafato nos habían continuado mirando con una mezcla de pena e incomprensión el bus nos arrojó en Mantilhue.

El lugar era raro, el hermoso lago Puyehue por un lado, junto una larga playa aplanada llena de marcas de automóvil, al frente un campo plano y extenso, un tanto árido y pampino, se podía ver hasta muy lejos sin montañas de por medio a su vez unas pocas casas de madera destartaladas e intermitentes que se asomaban por la costa. Al final del camino se podía ver una península rocosa tapizada de árboles altos que marcaba un particular fin de mundo. Y el más absoluto desierto humano, nadie afuera, nadie en el lago bañándose, cero asomo de turismo ni de camping alguno. Pensamos que nos habíamos equivocado, el lugar no era muy bonito como decía el famoso librillo, y su famosa infra no aparecía.

Atinamos en medio de la confusión a llamar a viva voz a una de las casas, después de un rato y con calma agro-frutícola salió una abuelita a recibirnos.

-“No niños aquí no hay ni una cuestión de camping, hace muchos años que cerraron” y continuó.

- “Pero no se preocupen aquí tengo un pastito muy bueno donde pueden acampar” y extendió su dedo huesudo y vetusto en dirección a sus extensos campos en medio de las vacas. Terreno ondulado y pastoso pero en nuestra desesperación lo aceptamos.

- “Además tengo unos bañitos muy lindos y limpiecitos niños” que pueden ocupar sin problemas.

- “Ok señora” le dijimos “creemos que estaremos hasta mañana en que tomemos el bus de vuelta a Río Bueno ya que pensamos que había un camping aquí”…

- “No, no, no chiquillos si este bus pasa re nunca, pal próximo lunes creo que pasa otro”.

Nótese que estábamos a miércoles, nos esperaban largos 5 días en Mantilhue… mucho más largos de lo que esperábamos.

Un Humilde Lamento por El Libano

Lo que ocurre hoy con los ataques israelíes en el Líbano sólo me ratifica todo lo que ya he dicho respecto de la nefasta política exterior del gobierno hebreo. Podría decir que la situación actual me parece una reacción “desproporcionada”, pero basta de eufemismos, simplemente es un acto CRIMINAL.

La lógica de la seguridad nacional y la lucha contra el terrorismo como excusas maniqueas instauradas por Estados Unidos son funcionales a generar un estado de abuso inaceptable, en el que no son respetadas fronteras, soberanías y mucho menos la dignidad de los ciudadanos que quedan al medio de esto. Pretenden hacerle creer al mundo que el bombardeo de zonas civiles, los desplazamientos humanos, la destrucción de familias y sus patrimonios, por el hecho de ser llevada a cabo por ejércitos formales con sus cínicos ataques quirúrgicos no son actos de terror.

Opino que Israel actúa hoy en día como un estado terrorista y muy peligroso, ocupa territorios soberanos de otros piases, como son las alturas del Golan sirias, domina a la fuerza territorios con mayoría extranjera como son la franja de Gaza y sobre todo Cisjordania, posee un arsenal nuclear construido en secreto. En las Naciones Unidas posee un sinnumero de resoluciones que no ha cumplido ni respetado y otros cientos de acuerdos del Consejo de Seguridad de los que siempre sale raspando con el veto de Estados Unidos.

Todo esto se suma a una postura odiosa, artificial y manipuladora que consiste en tratar de antisemita a quien critique a Israel, debate que se ve hoy especialmente en España al denunciar el PESOE el asesinato de civiles libaneses en forma deliberada. Los judíos cargaban una historia de sufrimiento y persecuciones: el nazismo, la inquisición, la Rusia zarista, y tantos otros referentes fueron mareas incontrolables de sangre judía inocente. Pero esto ya es parte de la historia, hace más de 50 años que no ocurren casos serios de ataques antisemitas y en la mayor parte del mundo occidental esta nacionalidad ha prosperado en forma sana y segura. Por ello es inmoral usar el nombre de tantos inocentes muertos para emprenderlas con nuevos inocentes. No porque el pueblo judío fuera objeto histórico de muchos de los grandes genocidios de la historia le da derecho al estado de Israel a actuar con impunidad y reproducir barbaridades similares en otros pueblos. Me parece que es una deshonra hacia los muertos y las víctimas del holocausto, me parece que demuestra cero nivel de aprendizaje del efecto trágico y multiplicador de la violencia como solución de conflictos.

Por otra parte, pienso que es una ingenuidad de cuento de hadas pensar que Israel invadió el Líbano para rescatar a sus soldados secuestrados y menos aún que está velando por la seguridad de los judíos del mundo. Seguramente desde la ofensiva israelí esos soldados se encuentran muertos o en proyecto de ser asesinados y a estas alturas todo el mundo sabe que entre más musulmanes mueren se multiplican por millones los jóvenes dispuestos a inmolarse por la Jihad. Es sin duda la mejor gasolina para el fomento de grupos fundamentalistas que justamente están experimentando un apogeo y apoyo popular nunca jamás visto. Gracias a Bush y a Israel hoy el mundo es un lugar infinitamente más inseguro, inseguro por sus enemigos y por cierto por ellos mismos.

¿Acaso eso no lo sabe el Estado Hebreo?, ¿desconoce que el inicio de este conflicto lo hace más vulnerable, impopular y ni siquiera sirve para mejorar su posición militar? Acá se perfilan dos opciones o los gobernantes israelíes de los últimos años son retrasados mentales –posibilidad casi imposible pero no siempre descartable en políticos no importa de dónde sean- que son incapaces de ver lo evidente, o acá estamos en presencia de jugadas de ajedrez que responden a movidas de más de una pieza, de pronto tres o cuatro. Y traducir esto resulta un ejercicio de construcción de conjeturas imprecisas y conspirativas. ¿Quién habrá estado detrás de la muerte del candidato anti sirio Rafik Harari que significó el retiro de la tutela militar Siria del Líbano y que posibilitó esta invasión? ¿Estará USA trabajando en la construcción de sitios baldíos y anárquicos en Oriente como Irak para neutralizar la influencia de Irán en la región? Todo es posible y nada al mismo tiempo.

Por cierto, es también sospechosa la jugada de Hezbola, que recordemos responde a los designios iraníes y ese chimpancé que tienen de presidente Mahmud Ahmadineyad. Y acá de nuevo otra curiosidad, llevada al menú persa, cuando la lucha al interior de la Republica Islámica de Irán estaba al rojo entre reformistas y liberales, Bush comenzó las presiones con la creación de su “Eje del Mal” que desembocaron en el debilitamiento y derrocamiento del Presidente Mohammad Jatami que se había acercado fuertemente a Occidente e incluso a Estados Unidos y que venía dando una tenaz lucha contra los clérigos fundamentalistas de corte fascista para liberalizar y democratizar Irán. Como en otras tantas oportunidades Estados Unidos le dio una mano al fundamentalismo y como siempre esa mano demuestra que las piezas del tablero se mueven de manera misteriosa.

Con esta horrenda tragedia libanesa generada por Israel, por cierto no vamos a hacer la fábula de creer que los jovencitos de la película son los asesinos de Hezbolla, que lanzan sus misiles desde zonas pobladas usadas como escudos humanos, tomando de rehén a un país completo, y de paso castigando a la inocente población civil del Estado de Israel. Tampoco pongamos las manos al fuego por la dictadura Siria, ni por las guerrillas palestinas. Acá no existen palomas blancas, sólo halcones y buitres. Esa es precisamente la tragedia del Líbano, un hermoso país, en permanente estado de reconstrucción, que se estaba curando de terribles heridas, mejorando su economía, recomponiendo su sociedad civil, todo esto en medio de una jauría de lobos que lo volvieron a aniquilar, que no lo consideran más que como un pasadizo o un tubo de ensayo para hacer experimentos mortíferos. Algo así como lo que fue España en el periodo de entre guerras durante los años 30.

La semana pasada vi en El Mercurio las fotos de jóvenes israelíes denunciando la acción de su ejército, cuestión que se suma al creciente número de conscriptos que se niegan a efectuar acciones en los territorios ocupados y que por ello son amedrentados y encarcelados, sin duda representan un grano de arena de dignidad y paz entre tanta barbarie. Respecto al Líbano, hay pocas esperanzas, algunos incluso hablan que esto marca su definitiva descomposición como estado, en un siglo nunca ha podido crecer allí una generación que no haya vivido el horror de la guerra. Pero también pobre Estado de Israel, porque cuando se actúa en forma criminal el culpable también se degrada, la moral se confunde. Nunca hay ni habrá paz ni justificación con las manos manchadas en sangre.

Cuál es el Sentido?

A veces pienso y me pregunto cuál es el sentido de nuestro vivir, que lógica nos acompaña, hacia donde se encamina lo que hacemos día a día. Es más o menos sencillo saber que es lo que la sociedad espera de nosotros aunque lo adornemos y le demos u cariz más o menos alternativo, siempre es lo mismo: nacer, estudiar, trabajar, consolidarse, tener hijos, trabajar, jubilar, morir. Es fácil y automático seguir la correa transportadora que te lleva de una cosa a otra y hasta de un logro a otro, el problema es el para que.

Para alguien que posee una fe debe ser fácil resolverlo, o al menos más fácil, hay una fábula acerca de donde venimos y hacia donde vamos, y hasta en que terminará todo esto, pero para los que no tenemos dios las respuestas son más complejas.

Tengo una linda familia, amo a mi mujer y mis hijos, mi trabajo me divierte, todo va aparentemente bien. Pero a veces veo a mi hijo mayor, al que le exijo que sea buen estudiante, que sea una buena persona etc. y me pregunto para que? Y la respuesta va encaminada a que sea un hombre conciente, que sepa donde esta parado, que sea feliz y tenga una buena pega, que sea un buen ciudadano, para que finalmente sea algo así como lo que yo mismo modestamente siento que soy. Pero si es eso, que sentido puede tener más allá que el mismo eduque a sus hijos con los mismos principios y la correa siga avanzando. Nada se encamina por ese ámbito a dilucidar nada.

Si esto fuese así que otro fin puede tener la vida que la de cualquier otro animal, simplemente sobrevivir y reproducir la especie, pero con las herramientas, sofisticación y el show de la especie humana. Incluso puesto en la lógica de la construcción de un mundo más justo y solidario, que pasará cuando esto ocurra, cuando ese logro social en 100 o un millón de años se logré? Seremos como esas sociedades de polis griega que se leen tan pero tan perfectas, tan pero tan ciudadanizadas que parecen esperar un desequilibrio violento interno o externo para desmoronarse.

Quizás el sentido de todo esto es gozar hasta el paroxismo, vivir disfrutando hasta más no poder, comérselo todo desde todo punto de vista, darle y darle , y morir joven, joven pero vivido. Como el típico dilema del enfermo de cáncer Terminal, el doctor desde su visión positivista trata de hacerlo sobrevivir la mayor cantidad de tiempo, aunque sea sometido a los exámenes más agotadores y demandantes, aunque sea una vida alargada y ficticia, en cambio muchos pacientes prefieren abandonar todo tratamiento y aprovechar esos últimos días para disfrutar lo que les queda de vida al máximo concientes que lo que tienen será exiguo. Deberemos comportarnos quizás como ellos?

Hay un mecanismo que me es curioso en el proceso del estimulo-satisfacción, nos ponemos una meta, la alcanzamos, la disfrutamos como juguete nuevo un tiempo, luego se convierte en parte de la normalidad, y volvemos a la línea inicial de insatisfacción, a buscar otro estimulo. Cuando pienso en las dimensiones de realidad que esto supone, en lo crudamente verdadero que es, me siento sólo parte de algo con un sentido que me supera y cósmicamente me reduce al nivel de un individuo, sin yo, sólo uno entre millones, con una fecha de nacimiento y de expiración.

Recuerdo el libro autobiográfico del psiquiatra Victor Frank: “El Hombre en Busca de Sentido” donde se plantea que muchos de los sobrevivientes de los campos de concentración nazis -entre ellos él- que pudieron soportar las penurias de esa reclusión terrible eran aquellos que tenían un proyecto de vida: que resistían pensando en que querían ver crecer a sus hijos, tenían en vista realizar un negocio, en sus novias o lo que fuera, en cambio muchos aquellos que morían y decaían más rápidamente eran quienes desde antes de la tragedia sus existencias estaban más o menos vacías. El libro de Frankl es un texto optimista con mirada de grandeza y futurismo, pero hoy mirado desde mi lupa otoñal me huele al mismo proceso de estímulo-logro que ya he planteado.

Juro que estoy más o menos bien, no estoy escribiendo esto al borde del balcón, todo anda "como corresponde", y soy “Feliz”. Pero justamente es en este momento cuando a veces a pesar de todo el bienestar me duele un poco el estomago. Divagan estas cosas en mi mente, me elevo me miro y me pregunto, con pocas respuestas, no es fácil.

Los Grandes Maestros y la Espiritualidad Superior

Recuerdo que hace años fui al cine a ver una película de Woody Allen llamada “Maridos y Mujeres” una de las protagonistas admiraba a un carismático psiquiatra que tenía un programa de TV que centraba su discurso en valorar la vida, buscar la hermosura de las cosas simples, saber apreciar las virtudes de cada uno, etc etc. Todo lo transmitía con una linda sonrisa y un inmenso carisma que lo hacía poseedor de millones de seguidores. Pues bien, en el transcurso del guión, en un noticiario, se informó que este mago de la buena onda se había suicidado porque poseía una fuete depresión acompañado de una vida llena de eventos desastrosos.

Cito esta cinta porque no puede representar mejor lo que opino respecto a los “Maestros” y gentes iluminadas de todos los tipos. Simplemente no creo en ellos, EN NINGUNO, ni en lo que predican ni en lo que sus fieles pretenden proyectar de ellos.

Pienso que todos somos humanos, con virtudes y defectos, con sombras y luces, todos no sentamos en el water del baño, si no nos jabonamos olemos mal, y tenemos sentimientos generosos y actitudes reprobables. Es cierto, hay algunos que se destacan, que son los mejores en sus experticias, han hecho grandes obras, han salvado la vida de muchos, o pueden ser herederos y representantes de cultos ancestrales y profundos, etc. Pero eso no los hace superiores a ti o a mi, simplemente los hace más virtuosos en su área.

No creo que el Dalay Lama sea un santo, ni que este en un rango superior de espiritualidad que el resto de los hombres, dudo mucho que lo que diga este impregnado de una sabiduría perse magistral. Porque tendría que creer en eso si es sólo un hombre?. Lo mismo respecto a lo que diga y escriba Maturana, porque debe ser siempre profundo, importante e interesante? .y la excelente Isabel Allende de pronto habla de cuestiones que no se relacionan para nada con literatura -incluso gruesas tonteras- y más o menos la tenemos que reverenciar, lo mismo corre para Ratzinger, Salvador Dali, Eric Hobsbawm, Pablo Neruda, Jesús, Mahoma quien sea. Acaso todos estos personajes como todos nosotros no nacieron simplemente del vientre de una madre que embarazada le daban calambres en las patas como a todas las madres?.

Creo que una cosa es respetar, reconocer las habilidades e importancia del otro, y otra es convertirlo en algo más allá de su carácter antropomórfico, en una divinidad viviente o cualquier otra alimaña.

Recuerdo con molestia que en mi Magíster de Historia de la Universidad de Chile tuve un ramo con un famoso profesor Salazar. Gran historiador, pero el flojo llegaba a hacernos clases una vez a las 500. Y cuando se dignaba a aparecer obviamente no traía nada preparado e improvisaba supuestas técnicas de trabajo grupal para sacarse los pillos de lo vagoneta que era. Pero no se le podía decir nada, era el “gran” profesor Salazar. Pedantería egocéntrica en su máximo esplendor.

A veces, en esto entra a tallar un asunto de fe, y la fe no es más que una creencia. Si un católico me dice por ejemplo que el Papa es infalible, no podrían entrar a cuestionar su convicción, yo también puedo creer en los ovnis, en que “todo sucede por algo” en el Reiki o lo que sea. Es decir la fe y las creencias son cuestiones eminentemente personales y particulares que no ameritan discutirse en base a argumentos lógicos, caen en el terreno de lo emocional y nadie puede ni tiene el derecho de cuestionar el nivel de subjetividad de cada uno. Pero otra cosa es darle un carácter oficial o incuestionable. Como aquellos que lograron evitar que todos viéramos la “Ultima Tentación de Cristo” porque se desvirtuaba la imagen sagrada de Jesús, que era equivalente a que a uno lo metan preso en Argentina si habla mal de Maradona, o que yo le de carácter de divinidad a mi Tortuga.

En este aspecto las sectas y grupos más o menos místicos dan cátedra. Tengo un par de familiares más que cercanos metidos en algunas de ellas y las reverencias que le hacen al respectivo “Maestro”, el culto pictográfico, y por su puesto la sangría económica es impresionante. Un miembro de una de ellas me contó que había seres en una determinada secta que eran tan poderosos espiritualmente que nadie se podía atravesar en su camino.

La mayoría de las sectas incitan a sus fieles a actuar de manera anti-natural, algunas orientalalistas a la abstinencia sexual y casi todas a alejar a la gente de sus familias. A duras penas puedo llegar a respetar lo anterior, pero que diablos, me refiero a gente adulta que puede hacer con su vida lo que quiera. Pero de nuevo, si estamos hablando de un tema de “creencias” de algo que puede como no puede ser, me pregunto, vale la pena castrarse y perderse por un “maestro” quizás sabio o quizás “trucho” las delicias placenteras del sexo y la perdida de cercanía con los seres queridos?.

Sin embargo la tendencia a construir pedestales a seres sólo bípedos no se hace presente únicamente en el ámbito religioso formal o informal de las sectas, casi diría que es parte de una tendencia del ser humano de llenar sus carencias con la imagen de gente “todopoderosa” o “moralmente impecable” a la cual arrimarse. Sin duda en ello pesa la mediocridad de no tener pensamiento autónomo o aferrarse a convicciones duras e inflexibles precocebidas. Ejemplos sobran, la imagen de Fidel Castro con su inteligencia sacrosanta y su figura de héroe, Jaime Guzman maestro de tantos plomazos, piadoso, impecable y bueno, que decir de Juan Pablo II que supuestamente era tan inmaculado, peregrino de la paz, bondadoso y sabio, metiendo a la derecha católica hasta el tuétano de la iglesia pero el siempre sonriente y santo. Allende, Neruda, Jimy Hendrix, Dali, tanto mito y devoción que hasta sus utensilios cotidianos son piezas de remates o museos.

No puedo terminar sin recordar algunas aberraciones que vienen al caso que me ha tocado escuchar en mi breve existencia:

“ Luis Maira es un hombre tan pero tan inteligente que a su nivel intelectual todo lo que piensa y decide es virtuoso y bueno” Compañero de la Universidad durante principios de los 90.

“La familia Parra igual que Violeta, Nicanor y todos ellos llevan las sencillez y la grandeza en los genes” Un dirigente por ahí.

“El padre Donoso todo lo que predica posee una enseñanza” Familiar cercano.

“Mi maestro de artes marciales puede bloquear tus golpes sin tocarte” Un amigo cercano.

“El pastor puede hacer que dos grandotes que tenga al frente caigan desmoronados de un solo golpe mental, es así de fuerte su poder” Junior que trabaja en mi empresa que se metió a una secta evangélica.

“Me sorprende su sencillez, me impresiona su humanidad, me apasiona su santidad” Canción de Joe Vascocelos referida al Dalai Lama.

Yo la verdad le creo más al tango de Santos Discepolo:

“Hoy resulta que es lo mismo ser derecho que traidor, ignorante, sabio, chorro, generoso, estafador.¡Todo es igual, nada es mejor, lo mismo un burro que un gran profesor!”

Noches de Terror en el Pasaje

En nuestro pasaje ubicado en la comuna de la Reina existían dos casas que se encontraban deshabitadas desde hacía varios meses producto de que los últimos arrendatarios se habían ido y sus dueños decidieron ponerlas a la venta. Eso significó nuestra preocupación y la de nuestros vecinos por la posibilidad real que delincuentes o personas ociosas se metiesen a ellas poniéndonos en riesgo. Especialmente la mía quedaba pegada a la casa mas expuesta, ya que aquella da a una calle más o menos principal, de hecho aparecía toda rayada cada cierto tiempo y a veces incluso algunas de las puertas amanecían abiertas con sus chapas destruidas. La otra quedaba exactamente al frente de mi casa.

Por eso nos alegramos muchísimo cuando casi al mismo tiempo ambas viviendas fueron compradas. Además coincidió con que pudimos, después de muchos trámites y cotizaciones -La Patty fue una de las estrellas de ese logro- cerrar el pasaje con un lindo portón automático. Alentando nuestras esperanzas los nuevos moradores nos parecieron muy adecuados; a la casa contigua llegó un caballero pequeño gordito y moreno, de familia numerosísima – aun no cacho cuanta gente vive y cabe en esa casa- extrovertido y de rápida y buena voluntad expresada en que no puso inconveniente en que el nuevo portón se ensamblara desde su reja y otros acuerdos que implicaban su generoso pase. A la del frente arribó una artista pintora, de sonrisa amable, auto destartalado, separada con dos hijos. Se veía gente de bien, tranquila y armoniosa. Nuestro estomago burguesoide se sentía satisfecho con estos favorables cambios.

Como siempre digo “Monito en la vida no hay sólo bananas”. A los pocos días que el vecino se fue a vivir a su casa le entraron a robar. Mala suerte porque en los ya casi 7 años que llevamos viviendo en ese barrio solo una vez ocurrió un robo, mas aun la botillería que queda a dos cuadras de mi hogar que cierra a las 12:00am y maneja dinero, jamás ha sido asaltada en chorrocientos años. Quiero decir en síntesis que el barrio es bastante seguro. Pues bien, pasado este primer robo, vino un segundo que ocurrió mientras estábamos de vacaciones. Ya en esta ocasión el señor estrenó su pistola que dice tener legalizada y lanzo un tiro al aire para espantar a los malhechores. Días después otra vez le entraron a robar en esta ocasión unas herramientas, o sea íbamos con un promedio de 3 robos en pocos días en un vecindario cuya tasa de asaltos en una década no alcanza el 0,1%. Luego de esto decidió subir el muro de su casa bastante alto y poner una cámara de seguridad. Ya todo esto como que no me concordaba. Lo peor estaba por venir.


A dúo dos molestan más que uno

Una tranquila noche de semana, mientras a las 4am dormíamos cucharita con la Patty, los niños en su pieza se acurrucaban en los brazos de Morfeo y hasta la Pepa –nuestra perra salchicha- nos calentaba las patitas soñando con algún hueso delicioso- dos fuertes disparos nos hicieron saltar hasta el techo. Yo desperté enojadísimo, nuestro vecino gritaba nuevamente por la supuesta entrada de delincuentes. Pero dando credibilidad al incidente la señora de enfrente también gritaba. Obviamente en unos pocos minutos todo el pasaje estrenaba sus batas en la vía pública. Chascona con los ojos rojos y un cuchillo carnicero tipo “Halloween” la vecina amenazaba:

- “Conchetumadre si te veo te acuchillo”

- “Como te atreves a tocarme la puerta hijo de puta”

- “Te voy a pelar como una papa”. Y otras frases pal bronce.

En su trayecto amenazador y terrorífico nos contó que el “degenerado” que había entrado a la casa del vecino a continuación lo había hecho en la suya y luego había dado dos fuertes golpes en la puerta. En tanto el residente de al lado en cuestión dijo que sus hijas –alguna de las diez- habían sentido a alguien que las merodeaba desde la ventana, pero le parecía muy raro porque ninguno de sus perros – varios quiltros - habían ladrado.

Llegaron los carabineros que revisaron todas las casas, pero el “psicópata del portazo” no daba señales. Obviamente lo más probable es que la ficción sin límites de nuestro vecino de la prole lo invito como siempre injustificadamente a disparar dos tiros y la señora de enfrente que toma pastillas para dormir y ese día estaba doblemente dopada ya que había injerido remedios para la bronquitis, confundió el fuerte ruido con dos portazos. La absurda paranoia nos regaló una noche de insomnio. El pistolero del barrio en medio de los ires y venires me dijo “cierto que no nos van a ganar”?, Al día siguiente instalo un malla electrificada sobre su portón casi la única que hay a varias cuadras y km a la redonda.


Raquel Argandeña y Claudia Miranda

En mi descanso también tipo 4am soñaba que estaba en el avión viajando rumbo a China al fin y al cabo me quedaban 4 días para el súper viaje y el tema se me metía hasta en los sueños, de pronto los pasajeros se ponen nerviosos ya que comienza a sonar una sirena, todos se paran y gritan cuando la señal se hace más intensa, es una sirena de bomberos, se estará quemando el avión, el ruido es ensordecedor, ojala el carro bomba volador logre apagar las llamas pienso y sobrevivamos y me despierto. Efectivamente en el mundo real un carro bomba entró al pasaje, esa mezcla de fantasía y realidad que ocurre cuando algo comienza a interrumpir nuestras imágenes oníricas.

La señora de enfrente llegó tarde a su casa y había olvidado las llaves, no quería despertar a sus hijos preadolescentes para que le abrieran, entonces en un arranque de iluminación creativa decidió poner el capó del auto pegadito a su portón, luego se subió al capó y trató de pasar por arriba de su reja afirmándose entre medio de las gruesas y punzantes puntas de protección que esta tenía. Francamente nadie sabe en que estado estaba haciendo esta maniobra digna del “Circo de Moscú” pero el caso es que resbaló y se ensartó la palma de la mano en una de las puntas. Tirada en el piso sangrando llamó a sus hijos que ahora si que quedaron perturbados viendo a su madre con el brazo colgando tirada sobre el auto. Los hijos llamaron a los bomberos, porque cresta a los bomberos y no a la ambulancia no lo se, y también a su padre que viene a ser el ex marido de la vecina y quien tuvo la maldita idea de comprarle la casa al frente mío. Una vez más todos los moradores del pasaje tuvimos la oportunidad de poder contemplar el brillo de las estrellas bien entrada la noche.

Como yo estaba medio resfriado le dije a la Patty que saliera a observar el nuevo numerito, ella se puso lo que pudo para evitar el frío, un chaleco chilote y una bata rosada tipo abuelita de cuento que le había heredado-desechado mi suegra hace como 15 años. Pudo ver el operativo del carro de rescate, y una cantidad exagerada de voluntarios bomberiles que no se condecía con el caso más o menos simple y clínico de la mujer, más parecía el ataque a las “torres gemelas” mucho efectivo, sirena, luces y despliegue. De pronto un camarógrafo con su potente luz iluminó a la Patty y los vecinos que comentaban el incidente, Raquel Argandoña micrófono en mano se acercó a entrevistarlos, al lado Claudia Miranda acompañaba a la otra farandulera. “Vértigo Extremo” el pésimo programa de canal 13 que esta vez tenía a las “estrellitas” haciendo de bomberos nos habían caído en gracia en el pasaje, sin asco ni remordimiento filmaron a mi “Chimichurri” con su bata y pinta madrugadora.

Por suerte la vecina pastel del frente días más tarde llamó al canal rogando porque la gente del pasaje no aparecieran en el programa, y la petición fue aceptada, pero claramente estamos en presencia de un show con dos protagonistas que si siguen así pronto nos catapultaran a Hollywood.

Shenzhen: Entre la Explotación y la Hiper Tecnología

Shenzhen es una ciudad que tiene sólo 30 años de re fundación, antes sólo era un pueblo de pescadores con unos pocos miles de habitantes. Mao la diseño para ser un importante polo de industrial aprovechando la cercanía con el puerto de Hong Kong. El experimento funcionó y hoy es el centro del desarrollo tecnológico de toda la república, grandes empresas transnacionales Hi Tech tienen sus fabricas y centro de investigaciones aquí y la población ya se encumbra por sobre los 8 millones de habitantes creciendo a uno de los ritmos más acelerados de todo el mundo.

Casi todo en Shenzhen es nuevo y se ve modernísimo, grandes edificios, centros comerciales, inmensas carreteras, y a diferencia de Guangzhou bastantes áreas verdes que hablan más de la factibilidad facilista de construir una ciudad de cero que de una real preocupación por el medio ambiente y los habitantes. De hecho la ciudad tiene bastante polución atmosférica no tanto como Guangzhou, los días pueden ser celestes, pero siempre brumosos por el smog.

La inhumanidad propia de una dictadura “comunista” implacable se ve con claridad en este país. Su reflejo más patente es la escasa preocupación por el bienestar de sus habitantes. Es cierto que la salud es gratis lo mismo que la educación pero por otro lado las condiciones de trabajos son esclavizantes, la prensa e Internet están censurados, no hay libertad de movimiento y simples actos como que existan cruces de peatones en las autopistas ni si quiera se les paso por la cabeza a las autoridades.

Pero el capitalismo salvaje también aporta sus lastres, en las calles alrededor del hotel nos tocó ver escenas lamentables, varias madres con sus guaguas comiendo de los basureros de las veredas. O sea sólo un hijo y además alimentados de la basura. Muchísima prostitución, detrás de los mundialmente famosos masajes chinos se esconde un comercio sexual desregularizado y a gran escala, al respecto vimos a jóvenes chinas con sus niños embrazo ofreciéndonos a los “Western” (occidentales) Sex Massage.

Respecto a las condiciones laborales, dado mi trabajo, me tocó conocer bastantes fábricas en Shenzhen, mis amigos chinos que laboran en las compañías que son mis proveedores me ayudaron a formarme un cuadro bastante interesante a este respecto. Les contaré por ejemplo el caso de mi amiga Michelle, - los chinos que trabajan en comercio internacional se ponen nombres anglos para hacernos más fácil la pega a los extranjeros- que habla un inglés buenísimo y que estudio en la universidad, es vendedora de una fábrica que produce periféricos de computación. Trabaja de lunes a viernes de 8:00 a 19:00 PM, y gana unos $200 mensuales –una miseria- como viene de fuera de la ciudad como casi toda la gente de esta urbe, viaja dos veces al año a visitar a su familia que vive a mas de 1000km de distancia. Cuando le pregunté donde vivía me señaló que en la fábrica. Este aspecto es bastante aberrante para nosotros, el grueso de los trabajadores y a veces incluso los gerentes viven y trabajan en las mismas fábricas. No tienen por lo general otro pasatiempo más que el trabajo, en este aspecto la situación es peor en el caso de muchos jefes y dueños que tienen una tendencia trabajólica exacerbadísima, su jornada es por lo general de todos los días de 9 a 11 de la noche.

Simplemente la vida privada y las actividades alternativas de relajo y compartir con la familia, no existen o se limitan a los feriados chinos que son varios y largos como por ejemplo el año nuevo chino que dura alrededor de una semana. En rigor son pocas las empresas que asignan vacaciones a sus trabajadores, los feriados se consideran suficiente descanso.

Es indudable que la palabra explotación cuaja perfectamente con las condiciones de vida del grueso de los trabajadores de Shenzhen, pero la misma auto explotación de los propietarios me hace reflexionar que en ello también prima un elemento cultural que los impulsa a un nivel de sacrificio laboral inconcebible para nuestra lógica. Para colmo normalmente los trabajadores ahorran buena parte de esos 100 o 200 dólares mensuales y se los envían a sus familias. El tener educación, salud, alimento, habitación y hasta asignación de ropa gratis, les posibilita utilizar su escasa renta incluso para compartirla.

En otro plano y a modo de anécdota contaré que visité la fábrica de un ex vendedor de una compañía que estaba instalando su propia empresa. En Chile a pesar de sus constantes invitaciones por Messenger y buenos precios me había negado a comprarle por miedo a que el cuento de la fabrica fuese eso puro cuento. Por eso estando en el lugar indicado quise cerciorarme. En verdad tenía fábrica, y era gente muy amable, pero la empresa era un verdadero chiquero, de partida a la entrada tenía encerrado en una jaula un generador eléctrico que hacía un ruido ensordecedor y lanzaba agua hirviendo por todas partes, las escaleras estaban llenas de cajas desarmadas que cada vez que pasaba él o su socio por ahí las pateaban lejos, finalmente la oficina era un escritorio con su notebook, un estante y una mesa de centro roñosa donde me mostró medio desarmados los productos que el producía, nada muy interesante. Yo muy caballero, aunque desde hace rato sabía que habíamos ido al lugar equivocado, todo el tiempo sonreí y mostré interés. Al final y al cabo la fábrica quedaba a dos horas del hotel y no es ninguna gracia que los tipos no te lleven de vuelta. Pero el corolario fue cuando pregunté donde estaba el baño, Johnson –ese era el nombre del dueño- llamo a un asistente para que me indicara el lugar, para mi sorpresa salimos fuera de la fábrica que no tenía sanitario alguno, y me llevo hasta el almacén del frente en que el asistente pidió permiso para que yo pudiera ocupar sus dependencias, aprobado el tramite, me abrió un casillero metálico oxidado y con una sonrisa me mostró el hoyo donde debía orinar. Este es otro aspecto complejo para nosotros los no chinos, ellos no tienen WC, sino que hacen sus necesidades de cuclillas en un hoyo que puede ser de acero inoxidable o de loza. En este caso dada la precariedad del emporio el hoyo en cuestión era bastante feo y peor aún quedaba en el mismo cuadrante donde vendían y dado que la puerta no aislaba el ruido, los clientes podían perfectamente escuchar mi sinfonía de la naturaleza. Pero lo más intimidante de todo es que la letrina tenía una amplia y despejada ventana que daba a la calle lo que ya convertía el espectáculo en un asunto de sonido e imagen. Menos mal que el trámite que debía efectuar era de carácter veloz y así estuve menos horas expuesto.

En otra compañía esta vez muy grande y sofisticada nos pasaron a buscar al hotel en una Van Mercedes, pero una vez ahí cuando empezamos a contar que éramos una empresa que recién estaba empezando y cotizamos pequeñas cantidades el chino jefe nos miro, sonrió con sarcasmo se paró y se fue de la reunión. Nos quedamos con una vendedora a la que le preguntamos si nos podían ir a dejar de vuelta, averiguo y obviamente ya la Van para nosotros no estaba disponible y nos debíamos devolver en taxi, sin embargo estábamos tan lejos que por ahí no pasaban taxis así que nos ofrecieron que un particular nos llevara por el precio de un Taxi. De esta forma caímos en un auto bien carreteado en el que nos llevaron dos chinos kamikaces, manejaban a 130 km/H, contra el transito, se cruzaban en 5ª fila por la carretera, pasaban encima de los bandejones, tomaron un atajo por un largo pasaje de varios kilómetros de una pista donde se cruzaban personas, niños y animales, y seguían a 130, la gente corría para esquivarlos. Una experiencia de juego de video pero de la vida real, casi con diarrea en 2 horas llegamos al hotel. Y eso que no le estoy dando énfasis a los 12 pollos que se tiro el chofer por la ventana. Ahí por primera vez disfrute la diferencia idiomática ya que, permítanme el exabrupto le grite fuerte “Chino Conchetumadre” al chofer sin que me entendiera nada. Además de por si las carreteras de Shenzhen son un desastre en si para resistir este tipo de cosas de hecho de los 5 días que estuvimos allí las 7 visitas a fabricas nos tomaron más de 13 horas en auto más que por las distancias por los tacos y la mala conducción.

Con esto doy por concluido el ciclo de China, espero que la empresa me pague en el futuro otro viajecillo a alguna parte del mundo para seguir contando experiencias.

Guangzhou: La Ciudad en que Nunca Sale el Sol

Estamos en Guangzhou, la ciudad más importante del sur de China, mega metrópolis de 11 millones de habitantes ubicada a dos horas y media en tren desde Hong Kong. Se la conoce también como Cantón porque en sus años los occidentales no fueron capaces de pronunciar correctamente su nombre y derivó en ese errático sonido. Esto es un imponente centro comercial y financiero del sector capitalista de este país, muy conocida en el mundo ya que se celebra la famosa Feria de Cantón –razón por la cual estoy aquí- que es un evento monstruoso con miles de expositores en un recinto tan grande que cuando lo vi desde el bus me recordó la nave de Star War, su estructura de metal y concreto no terminaba nunca de mostrase desde la ventana del vehiculo en movimiento. A ella asisten millones de clientes de todo el mundo buscando proveedores y productos, pude ver africanos con túnicas de colores, rusos y sus derivados eslavos, sudafricanos, portorriqueños, muchísimos musulmanes que paraban cada cierto roto en medio de la feria a rezar hacia La Meca, e incluso una mujer con su “Burka” –que horror guacala- y chilenos siempre desubicados y hablando weas como nos estamos haciendo famosos últimamente.

Volviendo a la ciudad, lo primero que llama la atención y que retrata de cuerpo entero la realidad de esta zona de China es que el cielo siempre parece nublado, digo parece porque a pesar que hay pleno sol y una temperatura calida el smog es tan intenso que deja siempre la claridad en penumbras con un gris aplastante, además los ríos y canales parecen sopa de pantano lleno de toxicas flotaciones.

Caminar por sus calles es una experiencia extraña, lleno de rascacielos por todas partes la mitad construidos y la otra en construcción, centros comerciales por doquier y las marcas más exclusivas mostrándose en letreros luminosos y vitrinas, definitivamente una modernidad llamativa pero al mismo tiempo asfixiante; el ruido de las maquinas constructoras que no paran de construir y reconstruir, baches en el camino porque todas las calles las están rehaciendo, etc. Analógicamente hablando es como estar en tu casa pero con maestros todo el día, con escombros en el patio, ruido todo el tiempo, el techo abierto y polvo por todas partes.

El tema es que el país creció tan pero tan rápido que dejo a todos pillados, alcanzados por un cambio cultural brutal. Se aprecia mucha plata, las chinas a la moda, autos ultimo modelo, carreteras de 5 pistas por lado etc. Sin embargo en medio de esas mismas carreteras con un tráfico y una congestión brutal se puede ver a viejitos con unas antiquísimas bicicletas y hasta gente en carretilla cruzándose en medio de los automóviles siempre a punto de morir atropellados.

Ahora pasando a la sección rarezas pasaré a enumerar parte de las numerosas que me ha tocado ver:

Comida que camina: El día que llegamos fuimos a un restaurant al lado del hotel –sólo a mirar- , con las mesas llenas al tope, los encargados poniendo más incluso en la calle por la demanda desbordante. Vendían en unos baldes gigantes anguilas vivas, escarabajos, caracoles, ranas, y las cocinaban ahí mismito pataleando y se las comían felices. En rigor, si bien esto representa un porcentaje bajo de los restaurantes chinos de que comen rarezas las comen.

Tráfico: El respeto por el peatón no existe, siendo ochentero me es fácil rememorar el viejo juego “Frog” de una ranita que debía cruzar una larga autopista sin que la chaqueran. Aquí es lo mismo, no se porque cresta no hay en kilómetros cruces de peatones y la gente debe cruzar diez pistas evitando los autos, las bici y las motos. En un viaje que hicimos con un conductor chino le pego un topón menor a baja velocidad a una persona y estuvo a punto de atropellar a otras dos.

Buenas Amigas: Otra cosa que nos llamó la atención es que las chinitas amiguis andan de la mano como si fueran pololos, lo que en Chile pasaría como reivindicación lésbica acá simplemente es un signo de buena y cariñosa amistad.

Motos Lo más insólito de todo es que en la vereda debes andar con mucho ojo, pues las motos manejan a toda velocidad en ellas y se sienten libres de matarte si no estas atento. Porque cresta no andan sólo en la calle como el resto de los vehículos, moya.

Sex: El hotel en que estábamos tenía un piso dedicado al “Tiang Long Club”. Íbamos en el asensor con unos cinco chinitos que estaban muy perfumados y sonrientes, se abrió la puerta y afuera lo esperaban con sus kimonos una decena de chinitas que sonrientes los saludaban “heyyyyyyyy” “weiiiiiiii” “Yuiiiiiiiiiiiiiii” todos ruidos chinos inentendibles que los invitaban a la lujuria. Un hotel más o menos de cierta reputación con putación en un piso entero.

Ventaja comparativa: En este plano sexualisado los “western” somos la novedad, y te coquetean harto las orientales, el que acá quiere venir a lisiar, tiene buena fiesta, pero como me contó un chileno italiano no es llegar y abrazarse. Las chinitas tienen un alto sentido de su propio cuidado –lo que las enaltece- y si no eres respetuoso te vas de Jackie Chan de una con la tonta patada en la guata.

Bueno eso por Guangzhou en la próxima les contaré de la ultra tecnologizada ciudad de Shenzhen.

Hong Kong: El Primer Mundo con Ojos Rasgados

Hong Kong es un territorio autónomo en el sur oriente de China dividido en 3 sectores Kowloon que es una península colindante con la China continental donde está el grueso del comercio la actividad financiera y hotelera, Hong Kong que es la isla principal del archipiélago y tan metropolitana como Kowloon y los nuevos territorios donde se encuentra la Isla de Lantau en que esta ubicado el Aeropuerto, un inmenso centro de convenciones y otras cosas más. Sorry que haga esta descripción tipo atlas pero no lo puedo evitar, mi origen profesoresco me hace mirar cartográficamente todos los lugares.

Bueno, esta región pasó reciencito no más a formar parte de la gran República Popular China en el año 1997 pues antes, durante 100 años había sido “arrendado” a Inglaterra, (puta los colonizadores frescos). Cuando se fueron los británicos se logro negociar que a pesar que el gobierno central tendría la soberanía del territorio y podría manejar su política exterior no cambiarían las leyes ni las condiciones de vida por 50 años. Esto permite hoy que los ciudadanos de Hong Kong puedan tener libertades impensadas para el resto de los chinos como tener más de un hijo, libertad de prensa, económica, cultural, religiosa etc. Seguramente los británicos negociaron ese número de años pensando que si en 50 años los burócratas comunistas habían flexibilizado el modelo económico en 50 más seguro relajarían el político. Vamos a ver. Imagínense que hace unos años atrás tuvieron un gobernador que permitió ciertas políticas restrictivas influenciado por el PC chino y la gente salió a protestar a la calle doblándole la mano a los jerarcas del PC, y chao gobernador. O sea acá “Tian an Men” nada.

Choros estos chinitos, hiper occidentalizados. Los jóvenes con pelos de colores, ropa relajada y anteojos estrafalarios, las parejas de la mano y besándose en la calle, todo súper liberal y a la vez re ordenadito. Lindas las chinitas –aunque la mía es la más linda- y la gente sonriente, simpática y amable en general. Lo malo, mmmmmmmmm harta falta de desodorante no de todos pero si de hartos. Parece que acá la gripe aviar fue provocada más por el olor a ala que por los pollitos.

Me llamó la atención –comentario al margen- que en los requeríos de la costa, a pesar de los 7 millones de habitantes, esta lleno de mejillones, lapas, cangrejos y vida marina. Buena leche por el cuidado del medio ambiente, en Chile la ultima vez que fui al San Critobal ni arañas pollito quedaban – como en mi infancia- para mostrarle a mi hijo, hasta eso lo cazan para venderlo en las tiendas de mascotas.


La tecnología y la modernidad de Hong Kong es notable, todas las islas van unidas por puentes que las conectan como si no estuviesen en medio del mar – onda mega construcciones del Discovery Chanel- , rascacielos por todas partes -ese que se ve en la foto a veces lo tapan las nubes- , metro, sistema de trenes, ferry llenos de maquinas expendedoras de ticket computarizadas y fáciles de usar, vagones que con lucecitas te muestran en que estación estas y cuanto te falta para llegar a la otra, con pantallitas LCD en cada asiento para que veas una película mientras llegas a tu destino.

Llevamos 2 días de ferias de tecnología, ya mareados de ver tanto aparato, tanto chino pidiendo tarjeta de presentación, y rompiéndonos la espalda de catálogos. En cada feria hemos llenado una maleta de viaje completita, pero ha valido la pena

Viaje a China I: Chascarros Idiomáticos

Por cierto me imagino como la mayoría de la gente ustedes no quieren escuchar el aburrido discurso de lo bien que la pasamos en el viaje sino aquellos chascarros propios de gente no muy experta en esto que decide pegarse este viajecillo.

Pues bien uno de los temas centrales aquí es el inglés, yo llevo estudiando dos años este idioma para poder manejarme en el negocio que estamos emprendiendo. Mi hermano que algo habla me tiene en una dura prueba de expresarme por el en el viaje y además de no desentonar, por su puesto que a la broma, o sea tipo “Ya po a ver si aprendiste”, esto se suma a mi propio orgullo que me dice también “Si po a ver si aprendiste”, así que estoy a prueba todo el tiempo.

La primera real experiencia bilingüe aconteció cuando nos subimos al avión de Air Canadá para el vuelo entre Sao Paulo y Toronto, todos los pasajeros pasaban con el “Bon gia” portugués o con el “Hello” gringo… pues bien a mi se me ocurrió innovar. Eran las 20:30 y le dije a la Azafata “Good Night” pues claro en chilito se saluda de buenas noches cuando uno llega a algún lugar de noche. La azafata se mato de la risa –cresta que horrible vergüenza de entrada- y me preguntó en ingles si yo me iba de vuelta y me indicó la puerta, yo nervioso saliendo al paso le sonreí y le dije “Sorry I need to improve my english” y me fui como salvando la situación. Mi hermano, simpático el, se rió diciéndome “Partiste bien con el ingles”.

El segundo hecho de carácter idiomático comunicacional ocurrió en el aeropuerto mismo de Toronto desde donde escribo. Aquí parten de la base que te quieres fugar del aeropuerto y quedarte a vivir en Canadá. Les da lo mismo que tengas un Ticket de combinación a Hong Kong o donde sea, como el aeropuerto es bastante abierto, debes pasar por control de aduana, inmigración e incluso un par más menos formales. Todos estos oficiales no te sonríen jamás y si hablas un Ingles moderado como el mío máximo te repiten pero nunca te hablan más despacio o cambian las palabras. En ese contexto nos encontramos con el mesón del oficial de inmigración, Nisim mi hermano tiene una tendencia compulsiva y ansiosa ha hacerse cargo de todo, aunque acordamos que yo sería el ingles parlante. A él por motivos absurdos e injustificados le habían rechazado la visa candiense en primera oportunidad porque le faltaba presentar papeles relacionados con su estado de situación económica, cuestión que apenas se resolvió a 3 horas del viaje. Pues bien ahí con el oficial al frente este le preguntó porque le habían rechazado la visa en primera oportunidad yo respondí por el “he needed more papers more documents” tratando que la cosa no se complicara pero ahí el salió detrás “Because economic problems, economic problems”. Ya lo veía siendo interrogado por horas por estos simpáticos orangutanes pero el gringo no le entendió nada pudimos continuar nuestro viaje.

Bueno seguiré contando espero las próximas experiencias.

Estuve en el Latino y También el Día de la Tragedia

Yo había llegado al Latino proveniente del Instituto Hebreo del que había arrancado por pura rebeldía. No tenía idea casi nada del establecimiento fuera de que impartía un estilo de educación alternativa, que el uniforme casi no existía y otras vaguedades. Mi hermana Raquel que había metido hace unos pocos años a mi sobrina Nicole me hablaba maravillas de él y así luego de mi constante insistencia y en un arranque de debilidad de mi padre, terminé matriculado.

El primer día de clases llegué con una tenida recién comprada en Ferouch mi hermana me había llevado allá hacía pocos días para poder asistir bien presentadito a mi colegio sin uniforme. Mis compañeros nuevos me miraron con cara de bicho raro, y claramente no encaje y recibí algunas burlas de ellos adscritos en su mayoría a la corriente artesa. Para colmo el colegio si tenía uniforme, relajado eso si, pero uniforme al fin, jeans, zapatillas oscuras y camisa azul o blanca, chaleco pingüino azul marino.

Sólo a base de “Teleanálisis” un excelente documental noticiero que mostraba la verdadera realidad del país en videos pasados de mano en mano que le llegaban a mi cuñado, unos cuantos cassette de Quilapayun, mis hormonas adolescentes, la afición por la onda corta en que escuchaba en las noche sel programa “Escucha Chile” de radio Moscú, me hice la idea que yo era comunista. En mi vida jamás había visto uno pero eso creía. Tan inocente era mi visión de la política que pensaba que toda la oposición estaba unida contra Pinochet.

En el Latino comprendí rápido que “Otra cosa es con Guitarra”, a pesar que éramos unos pendejines supe que eso de la oposición unida era una quimera, la DC, los socialistas medio renovados y otros eran todos Amarillos (todo grupo o persona que no estuviera decididamente a favor de la Revolución ahora ya) y eran despreciados por la mayoría del colegio. Para estar en onda había que ser de socialista de Almeyda hacia la izquierda. Recuerdo incluso a un profesor de matemáticas que recitó en un acto oficial del colegio el himno del movimiento colombiano M19. Mucha tolerancia y diversidad no había. Ergo no hay fruta en la vida que esté toda sanita, menos la fruta humana.

Algunos profes, especialmente los de Ciencias Sociales nos hacían derechamente clases de marxismo, me recuerdo que pasaron mucho días en que no cachaba que cresta significaba la palabra Burguesía que tanto usaba el Chepo el profe de sociales. Lo busque en el diccionario y se definía “Habitante de los Burgos, Edad Media” o sea moya, pero más divertido es que cuando le pregunté a varios compañeros que entendían por aquel vocablo tampoco sabían, tantas veces me tocaría luego en la vida vivir el mismo esquema. Sin embargo el hecho de dar vuelta la historia y naturalmente lo que se establecía como realidad oficial ayudaba a formar en uno un espíritu crítico, quizás el sello más valioso que me aportó el colegio.

No quiero juzgar con dureza lo que allí ocurría, eran tiempos difíciles, bajo un gobierno tiránico. Mis compañeros eran en su mayoría hijos de exiliados, yo un niñito acomodado judío en rebeldía que venía de una casa en que casi se comparaba a Hitler con Allende . Yo llegué por mera casualidad –si es que en la vida existen- y me quedé allí 4 años y al fin me reconvertí por osmosis en lo que todos eran.

Si valió la pena, diría más no que si, pero así fue y de ahí fui. No recuerdo con cariño mi colegio, no pondría a mis hijos en el, de allí me quedan unos pocos amigos y otros tantos recuerdos que cada año evoco con menos nostalgia.

Además lamento haber sido un adolescente grave e intelectualoide, pésimo con las minas que me asustaban pero me gustaban. Me faltó vivir mi etapa, fui un viejo chico politizado, no experimenté lo que debía a mi edad (tampoco eso) y debí esperar la universidad para chasconearme más que un poco.




En la tragedia



Un día en clases de matemáticas, con un profesor al que casi nadie en el curso le entendía nada, aunque se supone que era un gran erudito y académico universitario, sentimos un helicóptero que volaba rasante por el techo del colegio. Con mi compañero de banco comenzamos a jugar que le disparábamos en el aire, y hacíamos el gesto de levantar el arma y gritar “Pum”. El helicóptero pasaba insistentemente lo que nos parecía extraño pero no aminoraba nuestra actitud de tomarlo para la risa. Al rato se escuchan unos gritos desde la calle, nuestra sala estaba separada sólo de un estrecho patio de la avenida Los Leones. Los gritos eran intensos, acompañados de sonidos de pasos presuroso, luego se escuchó un disparo, la clase se detuvo en frió ese segundo, algunos compañeros trataron de salir pero el profesor no lo permitió, nadie entendía nada, el ambiente era tenso y confuso.

De pronto entró una niña del centro de alumnos a la sala, buscaba a Manuel nuestro compañero de curso hijo de Manuel Guerrero Ceballos, no se exactamente que se dijeron pero Manuel salió llorando o gritando. El profesor intentó seguir con la clase pero nadie lo seguía, era su compleja pero bien intencionada forma de calmarnos. Entre medio entró uno de los directores del colegio el Tío Pedro diciéndonos que estábamos pasando por un momento muy difícil y que debíamos tener mucho cuidado, que cuando saliéramos del colegio lo hiciéramos en grupo y no habláramos con nadie.

Había alumnos, profesores y apoderados llorando y gritando por todas partes, sonidos de pánico que venían de adentro y de afuera.

Había sido tangencialmente testigo de uno de los hechos más horrendos ocurridos durantes la dictadura y quizás de la historia de Chile. De la puerta del colegio habían secuestrado al profesor Manuel Guerrero al apoderado Jose Manuel Parada y habían disparado a Leopoldo Muñoz parvulario del colegio –único en Chile- que pasaba justo en ese instante e intento resistir el hecho.

Hoy 21 años después leí que habían edificado un monumento en honor de los tres profesionales degollados. Está representado por tres sillas vacías, que como Manuel Guerrero Antequera dijo, invitan a los niños de toda condición social y diversidad familiar que pasen por el camino al aeropuerto a preguntarles a sus padres que hacen esas sillas allí, y de esa manera ser un aliciente al “Nunca más”.

Es verdad yo no los conocí, pero muchos de mis amigos sí, no puedo compartir su dolor pero si el horror de saber y entender que jamás esas sillas debieron estar vacías.


Otros que estuvieron allí:


Ignacio Rodriguez: http://www.canal.cl/blog/

Pablo Morris: http://pmorris.blogspot.com/2006/03/con-manuel-guerrero-jos-manuel-parada.html

Manuel Guerrero Antequera: http://manuelguerrero.blogspot.com

Fobia a: "Tiburón"

Cuando era niño a mediados de los 70´s recuerdo que mi hermano me mostró una revista donde aparecía una imagen aterradora que aún me estremece un poquito con mis ojos de adulto, era la publicidad de la película “Tiburón” (Jaws). La hermosa mujer nadando desnuda por la superficie del mar a punto de ser embestida por el gigante escuelo más dentudo y monstruoso jamás creado. Hoy cuando la veo me sigue segregando un tantito de adrenalina.

Desde ese momento la imagen de la película y de los tiburones blancos en particular, me han acompañado por siempre para mal o para bien. Bien, porque desde ese momento todos lo que se relaciona con Tiburones lo devoro tanto en la TV como en lectura, obviamente me leí el libro y cuanto artículo o lo que sea aparezca en la prensa o los documentales, y supongo –ahora no estoy tan seguro- toda inquietud intelectual debiera ser beneficiosa. Pero mal porque le tengo un cierto nivel de fobia no despreciable a los tiburones.

Es una fobia un tanto ridícula pero así es no más. De niño cuando me bañaba tiernamente en la bañera lo hacía asustado pensando que de pronto ahí mismo entre el shampoo, el jabon y mi patito de hule saldría esa cabezota con esos inexpresivos ojos negros e infinita corrida de dientes a capturarme como una foca y dejar el agua teñida de rojo.

Ahora de adulto me pasa lo mismo pero en las piscinas. No puedo relajarme y pensar equilibradamente que estos peces no caben por los orificios de entrada y desague. Vivo pendiente de que aparezca una aleta al lado de mi flotador, muchas veces me pongo tenso pensando que pueden embestirme y comerme – ohh cielos que dirán mis amigos psicólogos que vergüenza, con que patología sexual relacionaran todo esto- , que decir de los lagos, las playas, y ni soñar con bañarme en el caribe, muchísimo menos en Australia, estos viajes paradisíacos no los haría ni soñando.

Recuerdo un día como a los 20 años que creí que había llegado el momento de terminar con la tontera, me arrendé “Tiburón” – que jamás había visto y siempre la había evitado - en un día de soledad, yo y la TV frente a frente. Después de mucho precalentamiento manu-mecánico, es decir poner la cinta y arrepentirme de inmediato y sacarla – por favor amigos psicologos no continúen leyendo- , me envalentoné y puse “play”. Como ustedes saben la historia parte con la escalofriante escena de la chica desnuda bañándose en el amanecer al borde las boyas, tuve que poner pausa solo en esa parte un millón de veces, estuve esperando todo el tiempo que apareciera el monstruo, ya que no sabía que ese es el juego y la maestría del film. Sudé como nunca y si hubiese tenido 70 me hubiese ido de ataque al corazón fulminante. Pero fue prueba superada.

Esta semana en un documental sobre el aniversario de la película volví a ver la escena inicial, y me volví a impactar con la muchacha gimiendo medio ahogándose “Me duele, me duele” mientras el tiburón la succiona hacia el fondo del mar. Es una notable y clásica pieza del cine de suspenso, horrible y genial al mismo tiempo.

Es increíble como son las percepciones, un día mientas miraba un aterrador documental de la semana del Tiburón del Discovery – no me la pierdo-, y mientras yo me estremecía con la capacidad de trituración del Tiburón Blanco, la velocidad para emerger en la superficie y otras tantas cualidades escualas, percibí que la Patty me acompañaba también mirando el Televisor. Me extraño porque como la gran mayoría de los mortales ella no comparte mi fascinación por estos animales y cuando le hablo de ellos no me pesca mucho. Pues bien ahora estaba fascinada mirando, siguiendo casi con la cabeza su movimiento marino en el TV. Entusiasmado le dije:

- “Son maravillosos cierto?”.

- “Si” me respondió, salivando un poco, “tengo ganas de comer pescado frito”. O sea na que ver, ellas sólo tenía hambre. Pero bueno eso es harina de otro costal.



Como en todo, uno no es único en el mundo, a otras miles de personas le provocó un terror duradero y fóbico el film, incluso algunos prometieron no volver a poner un pie en el mar. Más aún, y aunque parezca increíble, a raíz de la cinta comenzó una cacería irracional de tiburones, paranoica, que tiene al Gran Blanco al borde la extinción. Es el efecto mágico y en este caso trágico de superposición de la realidad que provoca el cine.

En otro plano, el año pasado vi un documental de la “National Geografic” de unos fotógrafos que en las costas de Ciudad del Cabo en Sudáfrica se dedicaron a fotografiar los ataques de una colonia de tiburones blancos contra los abundantes lobos marinos que había en los requeríos de la zona. Descubrieron que a diferencia de la imagen clásica de estos animales como veloces en el mar y lentos en la superficie, cada vez que atacaban se elevaban varios metros de altura y se contorsionaban para intentar atrapar los lobos. Las imágenes de los brincos de estos animales gigantescos haciendo piruetas acrobáticas en el aire, abriendo sus enormes y mortíferas quijadas para atrapar a sus presas me dejo nuevamente maravillado. Asustado y maravillado, como siempre.

Contra - Réplica a Ignacio Rodriguez sobre Post Acerca de "Munich"

Estimado Nanez primero que nada gracias por leerme, es para mi un honor que ojees de vez en cuando mi modesto bloguito.

Aterrizando parto estando de acuerdo contigo que acá el tema central no es de carácter religioso. La religión Musulmana es un credo pacífico y tanto los árabes como quienes a través del mundo profesan el islamismo son gente en su inmensa mayoría de paz.

Por ello tiene sentido como tu dices introducir el análisis económico social a la discusión ya que nos permite explicarnos varias –pero en ningún caso todas- las causas del problema. Al respecto, el radicalismo islámico no se hace presente con fuerza en países más prósperos como Turquía, Túnez, y la mayoría de los Emiratos, pero si adquiere una popularidad pasmosa en estados paupérrimos como Afganistán, Pakistán o la misma Palestina. En estos últimos los grupos extremistas utilizan su visión torcida de la religión para manifestar su frustración de manera violenta. No hay duda que esa visión adquiere fuerza y poder en los campamentos miserables, las ciudades bombardeadas y los pueblos mil veces degradados de estos países. No hay duda que cualquier tipo de vejación y postración social no tarda en convertirse en caldo de cultivo para la violencia.

Eso si estimado, como siempre el énfasis socio-económico se queda corto e incompleto cuando ves naciones más estables como Irán, Siria o Malasia donde el Radicalismo Islamismo también es fuerte. No olvidemos que Osama no era un niño a “pata pelá” que engendró su odio en Jenin, es hijo ni más ni menos que de los intereses que tu ves que avalan el conflicto.

Y ahí Ñañe tenemos nuestra gran diferencia, tratar de ver la hostilidad árabe-israelí o el problema de medio oriente como una creación artificiosa del imperialismo norteamericano, fomentada por las petroleras y por los vendedores de armas, aunque argumentalmente parezca aguda y compleja es una simplificación muy ciega. Palestina e Israel en cuanto a recursos naturales son países muy pobres que no tienen una sola gota de petróleo y sin embargo tienen tensionados y movilizados a la región completa. Te aseguro que la sociedad israelí y la palestina en el fondo también como todo pueblo del mundo quiere vivir en paz y no ver como sus hijos son masacradas todos los días, a pesar de todas las torceduras propias de los gobiernos respectivos no vamos a decir que perpetúan el conflicto para favorecer a la industria armamentista.

Del mismo modo hay que tener cuidado con identificar a los grupos terroristas y fundamentalistas árabes como instrumento revolucionario “De un pueblo oprimido y organizado”. Más bien son la expresión de la ultra derecha islámica que apela a visiones extremadamente conservadoras – pero curiosamente modernas- para justificar la intolerancia religiosa, el sometimiento de la mujer, y la conculcación de las libertades civiles. Además muchos de esos millones de dólares generados por el petróleo -que tu mencionas- provienen de las riquezas de Irán y Arabia Saudita que fomentan interna y externamente estas prácticas vejatorias.

Mirado en beneficio del interés capitalista, la racionalidad indica que para generar negocios, movimientos de capital e inversión necesitas un clima de estabilidad. Por ponerte un solo ejemplo, en estos momentos Israel que tiene una avanzada industria de tecnología, medicina, agricultura, educación entre muchas otras no posee relaciones comerciales con casi ningún país árabe ni musulmán. Eso significa que los productos y servicios israelíes están vetados en mercados gigantescos en buena parte de Asia y África. A su vez hay un boicot económico gigantesco que impide la llegada de productos árabes al mercado de Israel que es en promedio bastante más pudiente que la media de los países que los fabrican o extraen. Si el conflicto terminara hoy, y la paz se estableciera, los capitales internacionales se verían favorecidos con nuevas opciones de inversión, y a nivel estatal los países musulmanes se beneficiarían a bajos costos del desarrollo a nivel de políticas públicas de primer nivel que les pudiera ofrecer Israel.

Otro tema que es interesante destacar es el móvil y responsabilidad de la extensión del fundamentalismo religioso en el mundo musulmán. Al respecto para mi hay dos grandes culpables:

1- Estados Unidos e Israel: Que en vez de poner el énfasis en la solución del conflicto han echado más leña al fuego. Como ya mencioné ayudaron a los grupos extremistas islámicos para menoscabar a los gobiernos árabes en los años setentas y ochentas, los Talibanes son hijos del apoyo norteamericano a la invasión soviética de Afganistán por sólo poner un ejemplo. Pero sobre todo han privilegiado una política militar y terrorista para intentar vencer al enemigo. Cada incursión israelí a territorio palestino con su regadero de sangre significa el mejor apoyo para las los terroristas del frente que ganan adeptos y hombres y mujeres bombas. Y de los norteamericanos habría sólo que revisar las últimas imágenes de lo que han hecho en Irak en las cárceles de Abu Ghraib y en Guantánamo para comprender el nivel justificado de odio que generan.

El resultado de esto es que los ciudadanos israelíes, judíos, norteamericanos y ahora también occidentales en general cada día viven más inseguros y amenazados. Y el poder que adquiere el extremismo fascista árabe es cada vez más fuerte popular y peligroso. En síntesis un fracaso rotundo.

La política de occidente en general debe basarse en el fortalecimiento de los hoy diezmados grupos moderados musulmanes a través del mundo, invertir en ellos fortalecerlos y generar a largo plazo una esperanza de democracia y oportunidades para estos pueblos.


2- Los propios estados musulmanes y sus pueblos: No podemos pensar que el libre albedrío se limita sólo al mundo occidental. Si hoy día el extremismo gana millones de adeptos incluso en la acomodada Europa es responsabilidad de sus comunidades el haber creado las condiciones para que ello ocurra. Es verdad que hay una frustración y postración explicable y entendible, pero también es resorte de la energía vital del ser humano y su entorno social el generar condiciones de esperanza y progreso y no quedarse eternamente mascando la rabia del oprimido y el resentido. Si hoy casi la totalidad del mundo musulmán es gobernada por regimenes autocráticos, que violan las libertades civiles de sus ciudadanos y encabezan los listados de las violaciones a los derechos humanos en el informe anual de Amnistía Internacional también es responsabilidad de sus poblaciones el permitir ser abusados y no revelarse masivamente contra la autoridad que es un derecho inalienable.

Cerrando estimado, creo que no hay que confundir los móviles de este cuento con los intereses que se benefician de él, la imagen conspirativa de titiriteros capaces de mover todas las articulaciones de este conflicto resulta una caricatura. Tampoco intentar instalar el molde “marxista” explotadores- explotados, imperialismo capitalistas V/S 3er mundo revolucionario y victimizado a todos los eventos internacionales. Sería más fácil, y más autocomplaciente pero con ello no comprendemos ni matizamos casi nada.

Un abrazo.

Johny